La faction littéraire du Front de libération des chaises ouvre son cœur. Elle adore la poésie d’Alexie Morin.
sur cette chaise,
j’ai envie de pisser
depuis trois heures,
à en avoir mal
comme si des buissons
d’aubépine poussaient
dans mes entrailles
Morin, Alexie, Scénarios catastrophes. Poèmes, Montréal, Le Quartanier, «série QR», 195, 2024, 157 p.
La mouche envahit toute la littérature. Où que vous posiez l’œil, vous y trouverez la mouche. Les véritables écrivains, quand ils en ont eu l’opportunité, lui ont consacré un poème, une page, un paragraphe, une ligne; Augusto Monterroso, Les mouches. Pour le contexte, voir ici.
Lorsque la ville se transforme en étuve, que l’air est torride, tu affrontes une autre difficulté: les vers blancs. La matière organique attire les mouches, qui y pondent leurs œufs. La chaleur accélère et multiplie le cycle de reproduction de ces bestioles. Ça grouille de vers dans tous les sacs, le long de toutes les poubelles, sous tous les couvercles. À ce moment, il n’y a que deux attitudes possibles. Ou bien tu t’en sacres. Ou bien tu t’appliques à pogner les sacs de manière à diriger loin de toi les innombrables vers qui en sortent. Tu veux éviter que cette invasion de petits corps mous déborde sur ton corps, au point d’en retrouver le soir dans tes souliers, de les sentir grouiller dans ton poil d’avant-bras ou, pire, gigoter dans tes cheveux. Ben beau pas être dédaigneux, c’est un peu dégueu.
L’année 2024 nous a offert deux récits marquants sur la condition des transfuges de classe. Celui de Simon Paré-Poupart et Rue Duplessis : ma petite noirceur de Jean-Philippe Pleau. Deux auteurs issus d’un milieu populaire qui ont produit des œuvres critiques sur les illusions de notre soi-disant bien vivre ensemble dans des lieux où «l’honnête citoyen échappe aux misères du monde.» (Poupart).
Un parallèle intéressant : Poupart exerce avec un défi constant et ses diplômes universitaires le métier de vidangeur, tandis que Pleau, pourrait-on dire, avec une légère pointe d’ironie, barbote comme un aveugle diplômé et autocensuré de l’Université Laval dans les déchets diversitaires et wokes de Radio-Canada, comme les qualifierait avec assurance un chroniqueur québécois du Figaro.
Elon Musk, lui aussi, incarne un exemple de transfuge de classe, mais je préfère ne pas m’aventurer davantage sur ce terrain marécageux. À vous d’en tirer vos propres conclusions.
P.-S. 1. Un zeugme de Poupart, en prime ? Como no.
Il y a Jo, qui a été filmé par un citoyen de Boucherville alors qu’il dansait sur des bacs verts, en plein trip de mush; Racette, qui passe sa vie entre les vidanges, la désintox et l’itinérance; le Chat, qui se fait régulièrement embarquer par la police au milieu de sa run; Brodeur, qui lance les bacs à compost dans le recyclage…
P.-S. 2. Entendu sur CNEWS un chroniqueur québécois énoncer – je résume – que l’ensemble des propos pitoyables qu’a prononcés Jean-Marie Le Pen dans le passé ne sont que des détails si on pose un regard réfléchi sur son immense vécu, sa vision, sa verve et son valeureux combat pour la liberté d’expression. Il n’y a qu’à lire les Mémoires (2 tomes) de ce Prophète, un Jean-Baptiste, pour s’en convaincre. Il aurait prévu le choc des civilisations, les convulsions sociales à venir avec la déferlante migratoire et la venue d’un Monde nouveau, regénéré. Il est vrai que la droite fait tache d’encre un peu partout sur la planète et qu’elle pourrait atteindre la France aux prochaines élections.
Eh ben, tout un éloge funèbre !
P.-S. 3. Los Angeles? Ses cinq morts et ses 150 000 évacués. Le choc de notre civilisation…
P.-S. 4. Trump ? Ça suffit comme ça.
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Simon Paré-Poupart, Ordures ! : Journal d’un vidangeur, Lux, Lettres libres, 2024. [édition numérique]
Jean-Philippe Pleau, Rue Duplessis : ma petite noirceur, Lux, Lettres libres, 2024. [édition numérique]
Frédéric Beigbeder est triste. Il est las et déçu. Il n’a pas apprécié Bristol de Jean Echenoz. Que dis-je? Un navet, dactylographie-t-il, en tête de son œuvre de démolition soigneusement étalée sur deux colonnes dans Le Figaro Magazine du 3 janvier 2025.
Pourquoi, selon lui, ce roman fait-il partie de la famille des brassicacées ?
Il n’y a pas de véritable héros. En fait, le héros est un raté. Alter ego de l’auteur, sténographie-t-il. Ce n’est pas gentil.
Les personnages secondaires sonnent faux.
Il abuserait de la défenestration dans ses deux derniers romans.
L’omniprésence lassante de l’ironie.
C’est farci d’invraisemblances.
Il n’est pas dupe de ses stratégies narratives.
Il n’y a pas d’histoire.
L’absence de sens.
Une perte de foi en la narration.
C’est une entreprise de destruction du roman.
Le lecteur est semé.
Que dire? Je n’ai pas été semé à la lecture de ce roman. Les raisons de sa détestation ne m’ont pas effleuré, mais enjoué. Un plaisir renouvelé comme à chacune des lectures des livres de Jean Echenoz.
J’ajouterai qu’il s’égare quand il évoque la révolution ratée du Nouveau roman.
Ah bon ! Cet homme de lettres va m’obliger à balancer les noms de tristes figures. Claude Simon, Nathalie Sarraute, Michel Butor, Alain Robbe-Grillet, Samuel Beckett et Marguerite Duras seraient-ils de simples écrivassiers et écrivassières ?
P.-S. Une alerte pour les auteurs et les autrices de « Postromans ». Ce chroniqueur littéraire a aussi griffonné ceci : « Peut-on raconter une histoire quand on a détruit le roman? La réponse est non. C’est pour ça que David Foster Wallace s’est suicidé.»
La magie des inférences boiteuses.
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Sur Bristol, voir aussi mes commentaire : ici et là et là-bas.
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Jean Echenoz, Bristol, Éditions de Minuit, 2025, [édition numérique]
Frédérick Beigbeder, Le navet de Jean Echenoz : Le nouveau roman du prix Goncourt, 1999, « Bristol » est une immense déception, Le Figaro Magasine, 3 janvier 2025. [Accessible à BAnQ sur la plateforme Eureka]
C’est un quiz !
Votre mission : identifier l’auteur ou l’autrice qui s’amuse avec drôlerie et finesse à jongler avec les mots dans son dernier roman, paru au début de l’année 2025.
Des points seront aussi accordés à ceux qui trouveront le titre de l’ouvrage en question.
Pour vous aider, j’ai regroupé les différentes figures marquantes qui peuplent son récit.
Des figures géométriques :
une banquette hostile à angles droits.
banquette géométrique
joues bombées sous un front convexe
casquette octogonale
brune curviligne trilingue
des pavillons triangulaires flottent
implacables regards circulaires
Corps longiligne et thorax trapézoïdal
Des figures érotiques :
chimpanzé libidineux
coït postprandial
copulant a tergo à même le sol
fondu au noir
Des figures corporelles :
abdomen rubigineux
menton percussif
moustache brève
ascenseur abdominal express
une longue flatulence modale en staccato
une variété vibrionnante d’acouphène tropical
rez-de-chaussée aux ventres plats,
le sac vomitoire
arbres à fièvre
gargouillis sec de démarreur toussant à vide
jappement de chiot sous-alimenté
buste annapurnien
gros yeux rouges et […] antennes en forme de peigne
joues bombées sous un front convexe [déjà cité]
mobilise les forces vives de son sourire
son profil évoque un museau de chien
Corps longiligne et thorax trapézoïdal [déjà cité], lèvres lascives et lunettes noires polarisantes sur nez grec, Jacky Pasternac serait assez facile à décrire mais on n’en a pas tellement envie.
Des figures textiles :
costume régional macédonien
coiffés de bonnets velus
coussins méditatifs
Des figures de la nature :
un petit arbre solitaire en bord de route, dépressif et compassionnel
le paysage d’un coloris de wassingue humide
girouette qui sert surtout d’épouvantail à goélands.
les arbres sont trop lents
un apozème d’harpagophyton
La route est luisante, les vitres embuées, le ciel d’ardoise et la nuque du chauffeur taciturne.
Une figure stylistique :
préférons l’ellipse à l’hypotypose
Autre indice : cette personne pratique l’incise avec insistance.
s’émerveille-t-il
s’inquiète-t-il,
se concentre-t-il
s’aventure-t-il
assure-t-elle
demande-t-il
dit-il
présente-t-il
observe-t-il
déclare-t-il
change-t-il de ton
inspire-t-il profondément
retrace-il
change-t-il
intime-t-il
claironne-t-il
conclut-t-il
assure-t-il
paraît-il
Vous avez compris l’idée. Je vous épargne toutes ses incises pour ne pas vous saouler.
C’est tout.
Avez-vous capté l’auteur·e et le titre du livre ?
Je m’en vais.
Never open a book with weather. Elmore Leonard, Ten rules for writing fiction.
Son meilleur roman à mon humble avis : azimuté, brindezingue, foldingue, échappé des petites maisons et autres synonymes du même tonneau.
Echenoz marque un autre point avec son incipit pour se hisser au rang des plus grands écrivains contemporains. Un rappel, il a aussi mis en scène une mouche intelligente dans Bristol. Voir aussi (procédé technique autrefois utilisé par les bibliothécaires pour aider les lecteurs à élargir leurs recherches dans les catalogues de fiches cartonnées, vestiges d’une époque révolue mais aussi riche de savoirs difficilement accessibles).
Bristol vient de sortir de son immeuble quand le corps d’un homme nu, tombé de haut, s’écrase à huit mètres de lui. Bristol n’y prête pas attention et se dirige vivement vers la Seine. C’est un premier matin d’automne, très tôt pour lui, trop frais pour la saison, neuf heures dix et six degrés Celsius.
En prime, il y a aussi une voiture intelligente dans ce roman.
Brubec, outre son éventail de rides et son reliquat de cheveux ras, son prénom laisse entendre qu’il est contemporain de Bristol et, comme on sympathise d’autant, l’Aircross paraît se joindre à ce mouvement. On la sent apaisée, ses réticences de l’autre jour ont l’air de s’être dissipées : elle ronronne impeccablement, obéit au doigt et à l’œil, ralentit d’elle-même au moindre nid-de-poule et, quand on ne lui demandait rien, va jusqu’à prendre des initiatives imprévues : tourner à gauche vers une chapelle romane oubliée par les guides, ralentir devant un paysage notable, freiner en vue d’un auto-stoppeur – c’est de plus en plus rare, les autostoppeurs, autant en profiter avant leur extinction –, accélérer si sa tête ne lui revient pas, et c’est ainsi qu’elle nous mène à Limoges.
Voir aussi mon commentaire sur Un an dans lequel on retrouve des mouches et aussi des voitures, pas intelligentes toutefois.
Voir aussi mon texte sur Lac d’Echenoz, vous y trouverez toute une variété de mouches, et nombreuses (27).
Jean Echenoz, Bristol, Éditions de Minuit, 2025, [édition numérique]
La mouche envahit toute la littérature. Où que vous posiez l’œil, vous y trouverez la mouche. Les véritables écrivains, quand ils en ont eu l’opportunité, lui ont consacré un poème, une page, un paragraphe, une ligne; Augusto Monterroso, Les mouches. Pour le contexte, voir ici
Echenoz frappe fort. Encore. Normal, c’est un véritable écrivain qui donne une fois de plus raison à Augusto Monterroso.
Le narrateur d’Echenoz, toujours au service de ses lecteurs, fait ses recherches. Il identifie avec précision la mouche, parmi les 1570 répertoriées, qui vient de se déposer sur le bureau du protagoniste principal du récit, Bristol. Admirez la précision du tir. C’est l’espèce Drosophila impudica, décrite en 1927 par le professeur Bogusław Duda, titulaire de la chaire de diptérologie à l’université de Wrocław et médaillé de l’Académie du Succès Polonais.
L’extrait au complet est exhilarant :
Juste au-dessus de cette mention saillent des extrémités de stylos feutre, stylos plume, stylos bille et surligneurs parmi lesquelles aussi le bouchon d’un tube de colle, un embout de cigarette électronique et deux poignées de ciseaux qui dépassent de ce pot à tabac, rapporté par Bristol d’un vieux week-end en Grèce et recyclé en pot à crayons. C’est à cet accessoire de bureau que le nouveau venu s’intéresse dans le détail, dressé sur ses six pattes équipées de coussinets adhésifs.
Cet intrus n’est en effet qu’une mouche de petite taille, insecte apparenté à la famille des drosophiles, genre holométabole et radiorésistant dont à ce jour on a répertorié pas moins de 1 579 espèces – et l’on est encore loin du compte – allant alphabétiquement de la Drosophila abjuncta à la Drosophila zottii. En examinant de près celle qui vient d’arriver, une identification s’impose : son abdomen rubigineux, ses ailes opalescentes ses gros yeux rouges et ses antennes en forme de peigne indiquent indiscutablement qu’elle relève de l’espèce Drosophila impudica, décrite en 1927 par le professeur Bogusław Duda, titulaire de la chaire de diptérologie à l’université de Wrocław et médaillé de l’Académie du Succès Polonais.
Nous ignorons en revanche par quels détours cet animal vient d’atterrir dans le bureau de Bristol. De tels sujets étant électivement prisés par les généticiens pour leurs recherches, il se peut que celui-ci soit échappé d’un laboratoire voisin : profitant de ce que les blouses blanches tournaient un instant le dos, il a dû vouloir jouir du peu de temps qui lui reste, son espérance de vie n’excédant guère celle d’un mois de février. Son format n’est pas très volumineux non plus : pesant un quart de centigramme et long de trois millimètres, le spécimen n’en attire pas moins l’attention de Bristol qui suspend aussitôt ses travaux.
Après avoir examiné le pot à crayons sous plusieurs angles, cet insecte va se jucher sur un Kleenex froissé depuis lequel, déployant sa voilure translucide, il s’envole vers la lampe, tournant autour de l’abat-jour avant d’entrer dans son orbe et se cogner désordonnément à ses parois, avec autant d’entrain qu’aux autos tamponneuses, puis d’aller se poser sur un reçu fiscal dont il relève le montant.
Il suffit de peu pour que Bristol se déconcentre et l’intrus, au fond, n’est pas sans intérêt. Il a l’air en vacances et prend son temps, va faire un tour ascensionnel vers les rayonnages où, passant d’un livre à l’autre dont il parcourt les titres, il s’attarde sur une monographie de Kurt Neumann. Cette excursion supposant un effort, il redescend vers le pied de la lampe pour prendre un peu de repos mais bientôt, blessé par sa lumière trop vive, il va s’abriter à l’ombre des lunettes noires dont l’indice de protection lui paraît mieux approprié. Il s’y prélasse un moment, non moins détendu que sur une chaise longue sous parasol, à peine s’il ne lèverait pas une patte pour commander un daïquiri en déployant effrontément ses parties intimes – justifiant ainsi le nom savant que lui a donné, fin latiniste, le professeur Duda.
Bristol n’a pas quitté ce parcours des yeux cependant que des siens aux facettes innombrables, le diptère balaie toujours l’espace à 360o. Puis ayant récupéré quelques forces, il reprend son vol pour alunir sur le smartphone et c’est précisément alors, sous le probable effet d’un contact électromagnétique, que sonne cet appareil. Faisant fuir l’animal vers un avenir meilleur, Bristol se saisit du smartphone, le colle à son oreille et reconnaît la voix de Nadia Saint-Clair.
Quelques pages plus loin Bristol finira par écraser rageusement la drosophile qui persistait dans le décor.
Jean Echenoz, Bristol, Éditions de Minuit, 2025. [édition numérique]
Parmi la trentaine de livres que j’ai achevés, quelques films et séries, des expositions, de l’art public, et des bourlingues qui ont marqué mon année 2024.
Une autre année de la bougeotte.
J’ai ajouté des liens vers mes publications, qui se dispersent aussi bien sur mon Babillard (B) que sur les réseaux sociaux (RS), toujours accompagnées de photos. J’archive tout cela dans un désordre organisé, à l’exception des films.
De la poésie inspirante
Mireille Cliche : Lignée (B)
Mireille Cliche, Le règne des incendiaires. (B)
Jean Sébastien Larouche : Des longueurs dans le Styx. (B)
Kristina Gauthier-Landry : Le don. (B)
Les haïkus et les tankas d’une punkette (édition privée).
Des essais
Jean-François Nadeau : Les têtes réduites. (B)
Giuliano da Empoli : Les ingénieurs du chaos. Portrait robot du conservateur. (B)
Francine Pelletier : Au Québec, c’est comme ça qu’on vit. (B)
Rosa Montero : El peligro de estar cuerda.
Benoît Melançon: Langue de puck. (B)
Redondances (Projet Montero), Aux Eddyssions, St-Athanase. (édition privée)
Des romans
René Fallet : La soupe aux choux. Une relecture pour ma tambouille. (B)
Faïza Guène : Kiffe, kiffe, hier. Ici aussi. (B)
François Blais : La classe de Madame Valérie. (B)
Jean-Paul Dubois, L’origine des larmes. [plus amusé à le commenter qu’à le lire]. (B)
Pierre Roberge, Le dernier rayon sur la gauche. (B)
Kwame Adjei-Brenyah : Friday Black. [malgré la traduction franchouillarde.] (B)
Éric Chacour : Ce que je sais de toi.
Michel Bonnefoy : Le rêve du jaguar. [B]
Paul Auster, Baumgartner. [malgré la traduction franchouillarde]. (B)
Gabriel Garcia Marquez, En agosto nos vemos.
Sébastien Dulude : Amiante. (B) / J. de Madrid avait aussi commis un commentaire pour le Club des irrésistibles, mais ce blogue, à la suite d’une «modernisation» du site web des Bibliothèques de Montréal, n’existe plus. Déplorable. Signé : La belle-mère.
Laurent Gaudé, Terrasses.
Hervé Le Tellier, Le nom sur le mur.
Des bandes dessinées
Manu Larcenet : La route. (RS)
Luz : Testoterror. [Mâle Alpha et pandémie.] / (RS)
Des séries
Cent ans de solitude – Honnête, sans plus. (RS) / [Possible de faire l’adaptation cinématographique de ce roman de Gabou ?]
Ripley – [Adoré de toustes. Je crois être le seul à lui avoir cherché des poux.] (B)
Des films, avec palmarès (Top 5)
Des expositions
Deux par deux, rassemblés. Au MBAM. (B)
L’expo World Press Photo, Marché Bonsecours. (RS)
Materia interior, Jaume Plensa, à l’Espacio Fundación Telefónico de Madrid. (B)
Peggy Guggenheim, à La Fundación Juan March, une reprise d’une exposition qu’elle avait montée à New York en 1943. (B)
Saul Steinberg, à la Fundación Juan March de Madrid. (B)
Le Bauhaus, au CaixaForum, Madrid. (B)
Peter Halley, Au Thyssen-Bornemisza, Madrid. (RS)
Le ciel de Madrid. Avec mes potes, Roland et Gail (RS)
Le jour de mon anniversaire. Exposition à la mairie de Madrid. (B)
Les œuvres de la sri lankaise Rajni Perera au Musée d’art de Joliette. (RS).
Centre Phi. Peintures de Marigold Santos et de Rajni Perera. [sous la pluie, pour s’y rendre.] / (RS)
Photos de Norman Parkinson, Musée McCord. (RS)
Colossal à la Maison de la culture du Plateau Mont-Royal. (RS)
Au Musée d’art contemporain de Montréal. Divers artistes. Sans titre. (RS)
Henry Moore au MBAM, avec Georgia O’Keefe. (RS)
Roberto Nava, Madrid, au Thyssen-Bornemisza. [avec un chat.] / (RS
De l’art public
L’Hidalgo et le stade de l’Atlético de Madrid. (RS)
Le ciel de la calle Fuencarral, Madrid. [avec une PAL] / (RS)
L’arbre des femmes. Mémoire et reconnaissance de la violence machiste faite aux femmes. Par Lola Vendetta. Madrid. (RS)
Une murale créée par l’Allemand Case Maclain, c’est sur le Pasaje de la Caja de Ahorros tout près de La Puerta del Sol. [Racisme systémique?] (RS)
Don Quichotte et Sancho. Alcala de Henarès. (RS)
Nombreuses murales dans le ville de Puerto de la Cruz. (RS)
Des bourlingues (pas toutes audacieuses)
Puerto de la Cruz (idem)
Mont Saint-Bruno. [à cloche-pied]. / (RS)
Cimetière Saint-François d’Assises à l’Halloween. [Pour y distribuer des friandises et des glaïeuls bleus.] / (RS)
Essaiouira. Maroc. Avec photos quand le vent se lève. En prime : un diaporama désordonné. (RS)
La cathédrale de Almudena. Madrid. [Colorée.] + [une expulsion] / (RS)
Parc nature de l’ile Bizard. [Tester une embarcation à traille, à nos risques et périls.] / (RS)
Bic. [En route pour La Baie des cochons ? Non, une trempette à l’Anse à mouille-cul.] / (RS)
Bic. [Tous les chemins y mènent.] / RS
Forillon. [Nous avons échappé à la pluie (Denny), aux Jeux olympiques et à l’ennui en faisant une randonnée sur le chemin des Graves.] / (RS)
Mont Saint-Alban.[Je suis allé au bout de la chaîne des Appalaches et de mes forces] / (RS)
Jardin des Métis. [Libérons-les : les pierres, les livres et les arbres 
.] / (RS)
Île Bonaventure. [Fous de Bassan et contournement de l’inévitable Rocher Percé.] / (RS)
Grimpette de la Guajara, Tenerife. [Quinze kilomètres au compteur. Neuf heures de randonnée 
. En l’honneur de la princesse guanche du même nom. Le peuple guanche a été exterminé ou assimilé par les conquistadors espagnols. Territoire non cédé? Ça va de soi.] / (RS)
Lisbonne. [Grimpettes, art mural, la ville, des chaises, des cordes à linge, Rodin, Gulbenkian, des azuléjos, le 28 et autres.] / (RS)
Cerros de Alcala. [Grimpette vertigineuse du mont Ecce Homo. Ça ne s’invente pas. Trente degrés. Quinze kilomètres au compteur. Pas un arbre, même pas une chaise. (Le FLC)] / (RS)
Mont Saint-Hilaire. [Randonnée pépère au Mont Saint-Hilaire hier? Pas tant, dirait fiston. Jolis coups d’œil et quelques kilomètres ajoutés à l’odomètre de ma filiforme carcasse.] / (RS)
Gaspé. [Le comité d’accueil à Gaspé pour le congrès annuel du Front de libération des chaises. (FLC)] / (RS)
Le ciel de Cap-Chat et de son dieu Éole. (RS)
Saint-Roch-des-Aulnaies. [Chaises libérées et en vacances. À marée basse. (Le FLC)] / (RS)
Macaza. [Pèlerinage annuel à Macaza. Le bonheur, simplement. Je vous laisse trouver la photo du lieu dans lequel j’exprime mes pensées profondes concernant Donald Trump, Javier Milei, Giorgia Meloni, Benyamin Netanyahou et Vladimir Poutine.] / (RS)
[Virée au Parc régional des Sept Chutes à Saint-Zénon pour avoir une vue d’ensemble de la MRC de la Matawinie. Grimpette très sportive, surtout les 200 mètres à gravir pour atteindre le Pic, au tout début du trajet, à l’aide de cordages. Très peu de kilomètres ajoutés à l’odomètre de nos carcasses, mais cinq heures trente de questionnements philosophiques, d’entêtement et de piétinement dans la gadoue. Les restes de la dépression tropicale Beryl et les moustiques ont pris possession du sol et de nos corps, mais pas de notre volonté.] / (RS)
Parc régional de Val David / Val Morin. [Un joli caillou. Dix kilomètres au compteur au Parc régional de Val David / Val Morin. Avons vu le lac Amigo, le mont King et le Condor. Multiculturel. J’attends la chronique de M. Bock-Côté.] / (RS)
Jardín histórico El Capricho de la Alameda Osuna. Madrid. [Pour admirer la Résistance et l’Élégance de ces arbres. Pas question pour eux de se laisser abattre, tronçonner et finir leur vie utile en de vulgaires chaises de taverne. (FLC)] / (RS)
Perdu dans la profonde Montérégie. (RS)
Des statistiques
Sur mon blogue, la catégorie « Température et incipit » s’est enrichie, en 2024, de 6 nouvelles entrées.
La catégorie « Les mouches dans la littérature » a pris un peu plus de poids, : 10 nouvelles entrées.
Il y a eu une faible production de publication sur mon blogue : 43 entrées, incluant celle-ci.
J’ai aussi soumis des textes au blogue du Club des irrésistibles. Impossible d’évaluer ma contribution. Site inexistant, pour le moment. Affligeant, pitoyable et regrettable.
Mon Journal personnel (2022-) a franchi la barre des 400 pages. (censuré)
Un billet paraîtra prochainement faisant «L’état du monde » des chaises : Le tome III des Mémoires photographiques du FLC.
Je me suis fiancé. C’est rare.
C’est tout.
[Publié le 5 juin 2024 sur Facebook. J’archive.]
Je me suis fait un cadeau. Belle ouverture. Ça fesse!
Que les timorés s’effacent et que règnentles incendiairesnous courons vers la lumière à la lueur des explosionsLes rivières prennent les couleurs des métaux en fusion les routes n’en finissent plus de dérouler leurs cratères des nations pleurent leurs cimetières engloutisLes fleuves roulent sous une salive épaisse le monde se secoue il crache il martèle il grondeJ’essaie de penser à autre chose j’adhère à des listes à des groupes à des églises une chapelle même pourrait suffire à m’abriterUn momentp. 9.
Mireille Cliche, Le règne des incendiaires, Écrits des forges, 2024, 76 p.
La balle qui dormait dans le canon depuis quatre siècles traversa la rue avec tout l’héritage des églises et des temples bâtis au milieu des jungles, survola la chaussée et les chiens errants, se fraya un chemin entre les chevaux et les vendeurs de gourmandises, alla plus loin encore, franchit les champs et les herbes de la Guajira, continua par la nuit blanche qu’habitent les crapauds géants et les scarabées métalliques, pénétra les forêts bondées de devins qui lisent dans le bal des chauves-souris, descendit dans les cañons escarpés où les trafiquants de perles plongent pour arracher les larmes des coraux, atteignit les profondeurs des boyaux de Catatumbo, au cœur des nids de sirènes, dépassa les rivages de Perijá qui polissent, vague après vague, le ventre des canoës, et remonta jusqu’aux sources du Magdalena, où autrefois mille deux cents soldats avaient traversé les aurores peuplées d’oiseaux aux noms inconnus, ouvrant des sentiers à coups de machette et de prières chrétiennes, portant de lourdes croix en or au fond de leurs cuirasses, persuadés de conquérir enfin ce que les alchimistes de Navarre avaient appelé le Nouveau Jardin de Dieu, et cette balle qui faisait le tour du temps en parcourant les ravins de la mémoire et les dernières plantations de l’amour, revint à Maracaibo dans la petite rue de San José et arrêta sa course contre le bois de la porte de la famille Rodriguez, à un mètre du ventre d’Eva Rosa où dormait, avant de naître, Ana Maria Rodriguez, celle que le pays appellerait demain la doctora.
Miguel Bonnefoy, Le rêve du jaguar, Paris, Éditions Payot & Rivages, 2024. [édition numérique]
La mouche envahit toute la littérature. Où que vous posiez l’œil, vous y trouverez la mouche. Les véritables écrivains, quand ils en ont eu l’opportunité, lui ont consacré un poème, une page, un paragraphe, une ligne; Augusto Monterroso, Les mouches. Pour le contexte, voir ici
ICITTE ET LÀ
pendant que je vous clame ça
quelque part une femme pousse
un cri
elle ouvre entier son corps pour laisser passer la vie
y’a une vache
une lionne
une pieuvre
une licorne
une papillonne
une opossum
une truie alimentaire
une otarie
une ours polaire
une rhinocéros
une chacale féroce
une lapine de laboratoire
une tortue
une araignée
une crabe
une méduse
une baleine une brebis
qui font de même aussi
mais sans la même espérance de vie
[…]
y’a des rires et des drames
des pires et des charmes
p. 36 et 39.
Il n’y a pas de mouche, mais il y avait tout un slameur.
Jean-Sébastien Larouche, Des longueurs dans le Styx, illustrations : Mivil Deschêne, Les Éditions de L’Écrou & Jean Sébastien Larouche, 2018, 76 p.
