Never open a book with weather. Elmore Leonard, Ten rules for writing fictions.
Il fut réveillé par le miaulement d’un chat.
Se redressant dans son sac de couchage, il écarta le rideau qui obstruait la fenêtre arrière du minibus Volkswagen: il vit une grande fille maigre qui était vêtue d’une robe de nuit blanche et marchait pieds nus dans l’herbe en dépit du froid; un petit chat noir courait derrière elle.
Il tapota la vitre sans faire trop de bruit et le chat s’arrêta net, une patte en l’air, puis se remit à courir. Les cheveux de la fille étaient noirs comme du charbon et nattés en une longue tresse qui lui descendait au milieu du dos.
En allongeant le cou, l’homme put voir qu’elle se dirigeait vers la section du terrain de camping qui était réservée aux tentes. Il quitta son sac de couchage, mit ses jeans et un gros chandail de laine parce qu’il était frileux, puis il ouvrit tous les rideaux du vieux Volks. Le soleil se levait et il y avait des bancs de brume sur la baie de Gaspé. p. 11.
Jack Waterman, l’écrivain de ce récit, accorde aussi de l’importance à l’incipit des romans. Le début de l’extrait en question porte d’ailleurs une marque météorologique. Un rien m’amuse :
Le ciel était gris, mais il ne faisait pas froid et il y avait pas mal de gens qui se promenaient dans le Vieux-Québec. L’homme traversa le parc en diagonale, puis descendit la rue Haldimand et les pentes de la vieille ville le conduisirent à la librairie Garneau. À l’intérieur, il examina l’étalage des derniers romans parus et en ouvrit quelques-uns pour lire la première phrase, mais rien de ce qu’il lut ne lui sembla conforme à ses exigences: la première phrase, selon lui, devait toujours être une invitation à laquelle personne ne pouvait résister — une porte ouverte sur un jardin, le sourire d’une femme dans une ville étrangère. p. 36
Jacques Poulin, Volkswagen Blues, Québec Amérique, 1984, 290 p.
