Never open a book with weather. Elmore Leonard, Ten rules for writing fictions.
Ses souliers sont crottés jusqu’à l’empeigne, elle n’est pas chaussée pour marcher sur un chemin de campagne. Ceux qui la voient passer se demandent ce qu’elle vient faire et cherchent la preuve qu’elle sera dure à la tâche. Son manteau tombe sur un corps menu, rien pour plaire aux gens d’ici.
Elle s’arrête au croisement de trois sentiers tortueux qui veinent les champs nus. Une volée de corbeaux s’élance dans sa direction.
La chape de neige a fondu et la plaine grise se confond avec le ciel. Les couleurs de l’été n’écloront pas avant plusieurs semaines. Avant que la terre redevienne féconde, le pays a cette apparence de tranquillité qui ne dure pas longtemps.
À lire.
J’avais aussi beaucoup aimé son roman Motel Lorraine. C’est par ici.
Brigitte Pilotte, La femme qui rit, Paris, Seuil, 2020 [édition numérique]
