Le jour fuyait mou, glauque, désert. Il achevait la lecture de Souvenirs de la guerre récente de Carlos Liscano.
Il se rappelait parfaitement le moment, c’était avant le XXIe siècle, de sa lecture de Le désert des Tartares de Dino Buzzati dont s’inspire Liscano. Des gestes qu’il avait posé à ce moment.
Il songeait distraitement à l’Homme comme assiégé volontaire, à l’intériorisation du pouvoir, à la liberté niée.
Il était habité d’un envie irrépressible : aller projeter des avions de papier sur la Seine.
