Après une visite épique chez ma dentiste, un mardi, je me suis pointé à la Fondation Phi. l’art de demain. Merde! Ouvert seulement du mercredi au dimanche. J’ai pu pousser la porte, accueilli par le silence, l’odeur de bois ciré et une réceptionniste désolée par ma déconvenue.
En sortant, le Vieux-Montréal était là. J’ai traîné mes pas sur les pavés de la rue Saint-Paul, entre les galeries d’art et les boutiques de souvenirs qui vendent des cartes postales de la ville qu’on n’envoie jamais. J’ai croisé la rue Brennan, la Source de Jaume Plensa, ce géant cherchant à absorber le ciel avec ses lettres. Je me suis arrêté devant La Pointe-à-Callière, ce musée planté sur les ruines du premier Montréal.
Le Vieux-Port était là, calme, presque endormi. Les terrasses, vides, attendaient en vain les touristes et les Québécois de plus en plus frileux. J’ai longé le fleuve, au loin.
Puis la place Jacques-Cartier. J’ai choisi un bistrot au hasard, commandé un Chardonnay, 17 $ avant taxes et pourboire. Le vin était frais, un peu trop acide.
J’ai pensé à Madrid, à ses jours ensoleillés, à ses terrasses où on s’arrête pour siroter una caña de cerveza, juste pour le plaisir de ne rien faire.
Je me suis retenu. J’aurais pu monter dans La Grande Roue, me balancer au-dessus de la ville. Mais non. J’ai préféré rester les pieds sur terre, à regarder le Monde tourner en rond.
C’est comme ça.
