[La mouche envahit toute la littérature. Où que vous posiez l’œil, vous y trouverez la mouche. Les véritables écrivains, quand ils en ont eu l’opportunité, lui ont consacré un poème, une page, un paragraphe, une ligne; Augusto Monterroso, Les mouches. Pour le contexte, voir ici.]
La sixième et dernière partie de ce roman s’intitule Les mouches.
En prime, l’incipit de cette partie fait place au temps qu’il fait sur la campagne romaine. Je l’ajoute à ma collection.
— Oh no, thank God ! s’écria Sir Eric Drummond, premier Lord Perth, ambassadeur de S. M. Britannique auprès du Quirinal. C’était un jour d’automne de l’année 1935.
Le soleil fendit un nuage rose ourlé de vert, un rayon doré rebondit sur la table et fit tinter cristaux et porcelaines. L’immense étendue de la campagne romaine ouvrait devant nos yeux ses profondes perspectives d’herbe jaune, de terre brune, d’arbres verts où brillaient, solitaires dans le soleil d’octobre, les sépulcres de marbre et les arches rouges des aqueducs. La tombe de Cécilia Métella flamboyait dans le feu vif de l’automne, les pins et les cyprès de la voie Appienne se balançaient dans le vent parfumé de thym et de laurier.
Le roman s’achève avec les maudites mouches. Pas tuables.
Sous le comptoir, je trouvai la bouteille avec un peu d’eau. Sur l’étagère étaient alignés les débris d’une vingtaine de verres. Il n’y en avait pas un qui pût servir. Je bus au goulot de la bouteille en écartant de la main les mouches de mon visage.
— Maudites mouches ! m’écriai-je.
— C’est bien vrai, dit l’homme en s’éventant de son journal : maudites mouches !
— Pourquoi ne faites-vous pas, à Naples aussi, la guerre aux mouches ? lui demandai-je. Chez nous, en Italie du Nord, à Milan, à Turin, à Florence – et même à Rome, les municipalités ont organisé la lutte contre les mouches. Il n’y a plus une seule mouche dans nos villes.
— Il n’y a plus une mouche à Milan ?
— Non, plus une seule. Nous les avons toutes tuées. C’est une question d’hygiène : on évite ainsi des maladies, des infections.
— Hé, mais à Naples aussi, nous avons bien lutté contre les mouches. Nous avons réellement fait la guerre aux mouches. Voilà trois ans que nous faisons la guerre aux mouches.
— Mais alors, comment se fait-il qu’il y ait encore tant de mouches, à Naples ?
— Eh, que voulez-vous, monsieur, ce sont les mouches qui ont gagné !
Le début de ce roman a été écrit à Pichtchanka en Ukraine, en 1941, en pleine Seconde Guerre mondiale.
Pichtchanka est à 350 kilomètres au sud de Kyiv, tout juste à la frontière de la Moldavie.
Aux dernières nouvelles, cette commune n’avait pas encore été détruite(kaputt) par les Russes.
Merci à Henri Lessard pour le relais.
Curzio Malaparte, Kaputt, Éditions Denoël, 1946, c1944. Édition numérique.
